Cuando sientas lo que no tiene sentido.


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Resucitando aquella, la única vez en mi vida que tuve celos.

         Ya no te veo. Ellos siempre están en medio. Desde la primera noche que te vi aparecieron. Aparecieron deslizándose  como una pesada puerta,  como una muralla inmensa separando tus ojos de los míos.   No sé si tu agradeces su presencia; Pero a mí me irritan, me escuecen, me agobian, me entorpecen. No voy a ponerme violenta. Sólo sé que me siento aún más chasqueada que si me quitaran algo de mi pertenencia y sintiendo el mismo dolor  que si me arrancaran la cara, admito que no eres mío.    Ya no te veo. ¡Ellos siempre están contigo! Ellos siempre están en medio. Por eso me fui.   Luego te buscaba sin fuste, indagaba inconsciente y tu rastro husmeaba en cualquier parte, inquirida como por un instinto recóndito, azuzada, rodeada de una luz ¡luminiscente! Y me vi de repente jugando en un dominio desconocido. Tu ibas por tu decimonona vida ¡Y  yo en el limbo! Y por eso me fui, me fui y me fui. Y ahora estoy loca.
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Los muertos ya no perdonan

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    No he muerto. No he tenido que morirme  y he llegado através de una puerta invisible al Cielo.   Aquí he llegado, a donde llegan los mártires,  a donde llegan los santos, y los que fueron felices, los que amaron y los que perdonaron. Entonces, alguien viene y me pregunta "¿Cómo es posible que estés aquí, ya, si no te has muerto?"    "De la muerte, la puerta se abre y luego se cierra... Incluso la del Entendimiento. Claro que también hay otra puerta medio olvidada, no me acordaba, y esa siempre está abierta. Pero curiosament es por la que nunca nadie quiere entrar. Es una puerta pequeñ la puerta de atrás. Y cierto es que hay que estar bien vivo para entrar por ella.  Porque los muertos ya no perdonan. " Los muertos, es cierto que llegan- ¡Aquí hay sitio para todos!- Entran, como con mucha pompa, con indulgencia de difunto y todo el mundo les llora. Entran a través de la sagrada puerta del AMOR "de los su...
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      Me refugio en este sueño: Este sueño atrincherado es el sueño del pasado, me servía de alimento, me permitió ser un vago.   Me pregunto si fue engaño dejarme llevar del mito de que un joven siempre puede cumplir sus sueños de niño.   Los sueños, del niño no son,  Y la juventud se nos pasa, Se nos acaba la fuerza,  Perdemos toda la gracia.                      Solo nos quedan las formas.   Y ahora que pienso despierto ya fuera de la trinchera, lo único que necesito es grasa para mi vela. La que encendida te aguarda como sólo un niño vela.
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